My mind's such a sweet thing.

Anoche soñé con Joan Jett, me cayó estupendamente.

Suspiro.

Ay.

Circunstancias.

"Le dijsite que Miguel Ángel era un maniaco-depresivo que se retrató a sí mismo como mártir flagelado en su cuadro. Que Henri Matisse dejó la abogacía por una apendicitis. Que Robert Schumann solamente empezó a componer después de que se le paralizara la mano derecha y eso terminara con su carrera de concertista de piano. [...] Hablaste de Nietzsche y de su sífilis terciaria. De Mozart y su uremia. De Paul Klee y el escleroderma que le encogió las articulaciones y los músculos hasta matarlo. De Frida Kahlo y la espina bífida que le llenaba las piernas de llagas sangrantes. De Lord Byron y su pie deforme. De las hermanas Bronte y su tuberculosis. De Mark Rothko y su suicidio. De Flannery O'Connor y su lupus. La inspiración necesita enfermedad, heridas y locura.
-De acuerdo con Thomas Mann -dijo Peter-, los grandes artistas son grandes inválidos."

Teóricamente.

En algún momento del último año el mundo pasó de ser esférico a cúbico, estaba segura. Tenía que ser eso, además de un cambio de rumbo radical, se tenía que haber transformado en un enorme cubo de Rubik. Nunca había tenido paciencia para completar más de una cara del mismo color, y las pegatinas en este caso seguro que son demasiado grandes para hacer trampas. No obstante todo es intentarlo, en realidad últimamente ni siquiera se planteaba jugar limpio. Conclusiones tras la observación: nadie se conforma con el premio de consolación, contra todo pronóstico ella tampoco. No importa las zancadillas que sean necesarias o las pegatinas que haya que cambiar a escondidas, en teoría todo debería de fluir tras dejar la inocencia en la cuneta. En teoría.


*Bleed like me. Garbage.

A little yes and a big no.

Al final, George Grosz murió tras caerse borracho por unas escaleras cerca de su casa en Berlín.

Resonando.

Banda sonora.

Sirope.

- Pues para mí comer esta tarta es como comulgar. Se me apareció Jesús mientras la hacía, chorreando sirope y me ofreció sus llagas para que se las chupara como si fuera una golondrina.

Algo.

He soñado con sus canciones y con cementerios. Eternidad. Es tan difícil acabar formando parte de algo. De algo importante, de algo que se merezca que utilice mayúsculas. A L G O. Y hoy en mi habitación huele a pasado y quizás también un poco a vainilla y a tabaco. Muchas personas se extrañan de que fume cuando enciendo un cigarrillo y muchos hombres se extrañan cuando les miro a los ojos desde la altura de su entrepierna. Las conversaciones tomándome un capuccino con A. hacen que me sienta importante y huele tan bien que me entran ganas de acercarme a su cuello. Debo ser algo payasa* pero eso me hace feliz.

Te quiero normal.

Te quiero normal, una cosa moderada, si un día no podemos quedar pues no pasa nada. Quedarme en tu piso y eso...lo sé, nunca se ha dado el caso, tu casa es que me pilla muy lejos, no me viene de paso. Cuando hacemos el amor no veo fuegos articiales, un día oí petardos, sí, pero es que eran carnavales. Un día me pareció que me daba un vuelco el corazón pero no era por tí, era un corte de digestión.
Normal, te quiero normal, tampoco estoy yo muy a gusto. Te quiero normal, ni mucho ni poco, lo justo. Normal, te quiero normal, tampoco es que digas: qué flipe, prefiero ir al cine contigo que estar en cama con gripe. Aunque eso sí, si peligrara tu vida, no te quepa ninguna duda, yo sería de los primeros en gritar pidiendo ayuda.