sábado, 26 de febrero de 2011

Paralelismos.

Wojnarowicz nació en 1954, exactamente un siglo después de Rimbaud, y murió en 1992, con lo cual vivió un año más que Rimbaud, que murió en 1891. Ambos eran producto de hogares desestructurados y padres maltratadores, ambos huyeron de un hogar de provincias hacia la gran ciudad, ambos viajaron mucho, ambos eran homosexuales. Ambos necesitaban una relación amorosa con una figura paterna idealizada y un mentor artístico que estimulara y apoyara su arte -en el caso de Rimbaud, Paul Verlaine, y en el de Wojnarowicz, el fotógrafo Peter Hujar-, y ambos tenían una personalidad violenta: Rimbaud disparó finalmente contra Verlaine, y en la imaginería de Wojnarowicz proliferaba con exuberancia la muerte y la destrucción. [...] La experiencia criminal o al margen de la ley les proporcionaba placer -su arte es de hecho una especie de homenaje al principio del placer, cuya ilicitud ensalza-, como atestiguan los escritos de Wojnarowicz, tan intensos y elocuentes como los de Rimbaud. Ambos pensaban que podían salvarse siendo excepciones a las reglas que todos los demás debían respetar, y pagaron un precio humano por hacerlo, con independencia de los resultados artísticos que obtuvieran. Ambos tuvieron una muerte verdaderamente horrible: Rimbaud tras haberle sido amputada la pierna derecha, en la que tenía un tumor -según parece padecía sífilis-, y Wojnarowicz a causa de enfermedades asociadas al sida.
Lo que acaso sea fundamental es que la imaginería de Wojnarowicz pretende obrar el mismo efecto alucinatorio que la poesía de Rimbaud -ambos tratan de romper el molde de los estereotipos artísticos evocando, según la denominaba Rimbaud, una perturbación absoluta de los sentidos-, y al igual que Rimbaud trató de transformar su sufrimiento en clarividencia. Ninguno de los dos lo consiguió, como demuestra el hecho de que ambos llevaran unas vidas que suponían una prolongada "temporada en el infierno" de todo punto desaconsejable. [...] Pero las semejanzas entre ambos se desmoronan: Rimbaud fue un vanguardista innovador, Wojnarowicz un vanguardista decadente. [...] Wojnarowicz hizo descender al plano cotidiano lo que para Rimbaud era una forma mística de ascender al cielo psíquico.
*Fragmento de Emociones Extremas de Donald Kuspit.


Fire in my belly.



I'll be your mirror.




Mirar a otro sitio, fijarse en la espalda de la gente, darse cuenta de que a veces los pensamientos compartidos se convierten en proyectiles listos para ser disparados. Pensar que de ser un hombre te gustaría travestirte y que el verano sería más apetecible si supieras que es el último que vas a vivir.

Pasando la noche del viernes, hoy toca en inglés. I'll be your mirror:



martes, 22 de febrero de 2011

Rollercoaster.



El otro día pensé sobre ello, en realidad lo de tus cambios de humor no me parece tan alarmante, deberías de sacarle partido. Hay cosas que solo se pueden hacer sintiendose triste. Todo se basa en el equilibrio, ya sabes, conocer la oscuridad para apreciar la luz, diferenciar lo blanco y lo negro, no diluirse en el gris. Algún tipo de justicia cósmica, ajuste de cuentas con la realidad, limpieza de conciencia, en fin, todo eso, utilidad de algún modo espiritual. Pero la parte importante es sacarle partido a lo positivo de los altibajos. Cuando estés eufórica trata de comerte el mundo, exprímelo, sal y arriesga y también gana. Llévate a tu ego bien agarrado del brazo y toma decisiones que en momentos bajos no has de tomar, como quererme o invertir en bolsa.


*La banda sonora de hoy se parece bastante a esta. Y he de decir que me parece preciosa y que el track 4 me pone realmente nerviosa.


lunes, 21 de febrero de 2011

Jouer. Mourir.



Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.

Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.
Il m'aime un peu, beaucoup, passionnement, a la folie, pas du tout.






domingo, 20 de febrero de 2011

Elefante.

Al regresar todo parecía estar en el mismo sitio, pero ella sabía que algo había cambiado en la habitación. Algo casi imperceptible, algo dificil de notar, pero tan obvio una vez descubierto que no se podía evitar pensar en ello. De nuevo un gran elefante rosa en la habitación al que hay que fingir no percibir o como minimo bordear para asomarse a la ventana. Si no lo crees, enciende cigarrillo tras cigarrillo para hacerle toser, no cabrá duda.




*Girlfriend in a coma. The Smiths.

lunes, 14 de febrero de 2011

Burbuja.

De repente la sinceridad causó repulsión dentro de la burbuja, apareció a hurtadillas quizás empujada por el bourbon, y la hizo explotar. La burbuja ya no existe, algo parecido a lo que ocurría al intentar hacer pompas de jabón después de haber rellenado el bote de forma casera. Y sin barreras las arcadas son difíciles de contener, resulta que el mundo real es vomitivo, pequeña. Sorpresa, feliz San Valentín. A alguna(s) personas las palabras de amor les suenan a estafa aunque se te esté encharcando el puto corazón. Parece que no hay manera de superar el nivel para principiantes aunque te mueras de ganas.





miércoles, 9 de febrero de 2011

Si eso ocurre.

Agazaparse en la oscuridad no es el objetivo, comprar velas, pilas para la linterna, usar el mechero, subir la persiana y hasta aprovechar la luz de las farolas es correcto. Hacer un agujero en la pared, que haga que pase la luz del piso de al lado, cazar luciérnagas. Todo vale, todo es justo, todo es lícito mientras que te obligue a ver, que tus ojos no se acostumbren a la oscuridad, si eso ocurre estás perdido, sedado, comatoso. Aunque seas capaz de aprender a hacer las cosas en la oscuridad, a pesar de que te dejen de dar miedo las sombras, los seres que aguardan tras las cortinas, bajo la cama o dentro del armario. Incluso si logras darte un baño a oscuras sin equivocar el champú con el gel de ducha o deambular sin golpearte con el mobiliario, no, no es el objetivo, si eso ocurre estás muerto.

martes, 8 de febrero de 2011

Repulsión.

La atmósfera de abandono y de muerte era extremadamente opresiva y el olor a pescado casi intolerable.

El mundo apesta. Olor a cadáveres y a pescado, entremezclados. Sensación de fracaso, asquerosa degeneración. El mundo apesta. No hay fantasmas bajo la luna tumefacta; solo cadáveres hinchados y ennegrecidos, a punto de estallar en un vómito pestilente.
No hablemos del tacto. Tocar a los seres, a las entidades vivas, es una experiencia impía y repugnante. Su horrible piel, abotargada y granujienta, supura humores putrefactos. Sus tentáculos succionadores, sus órganos de prensión y masticación son una constante amenaza. Los seres, y su espantoso vigor corporal. una efervescencia amorfa y nauseabunda, una hedionda Némesis de quimeras medio abortadas; una blasfemia.
A veces la visión nos llena de terror, a veces nos deja entrever maravillosas arquitecturas fantásticas. Pero, ay, tenemos cinco sentidos. Y los demás sentidos convergen para confirmar que el universo es francamente repulsivo.

*Fragmento de H.P.Lovecraft. Contra el mundo, contra la vida de Michel Houellebecq.

¿Qué es lo que comen las brujas?


sábado, 5 de febrero de 2011

Tango.


Hoy hace noche de tango y el viento en la calle hace mucho ruido.
Señor Gardel, ¡resucite y tómese un té en el 4ºG!